MUDO.

 

Y todo me parece mudo. Los que siembran. Los que riegan las nubes para alguien. Los que suben al sol sin escalera. Los que nunca te conocieron. 

Y es por eso que me rindo, me rindo a la verdad que esconde tu luz. A cualquiera que lleve tus pies. A cualquiera que renuncia la vida con las manos llenas de muerte. De verdades.

Y me rindo por primera vez esta semana que no llueve. Como la otra, como la otra. Me rindo y suena dentro de mi corazón una voz desordenada. Una voz sin eco. Como cuando gritábamos nadando entre algodón.

Y ya no todo me parece tan mudo.

Y lo peor no es esta soledad que me acaricia. Ni esta utopía homologada. Ni este día tan sombrío. Ni todas las preguntas que no cesan en mi intimidad. ¿Quieres que vayamos a tirarle piedras al Sol? Quizás ya sea tarde para escapar de ti. Y lo único que queda son caricias al olvido, alimentando jaurías de derrotas por un mal querer. O un querer queriendo. Y lo peor no es todo esto. Repito.

Es todo lo que este circo me ofrece. Sin embargo, tengo poco que contar. Y todo parece coserme en una red que va hilando e hilando e hilando en una espiral donde al fondo me espera alguien que todavía no conozco. Ese alguien que soy yo en algún momento de mis días pasados. De volver a gritar y negarme al darme cuenta de que una vez toqué tus manos por última vez. Que puede que dure una vida. O media. O puede que no sea más que un minuto atrapado en nuestra voz que suena muda. 

Y me rindo y lo peor sigue sin ser eso. Lo peor es que vienes hacia mí mirándote al espejo y reconociendo que nunca quisiste venir. Que solo querías verte a ti. Que dentro de mis ojos veías los tuyos arder. Y eso alimentaba tu ego. Mientras el mío se escondía al morir otro año sin saber qué hacer. Como todo aquello que se quedó por decir mientras el mundo parecía mudo.